mercredi mon amour

Mercredi.

clubpoulet_thumb3Boulevard Montmartre. 20:00 devant le O ’Sullivan. On se retrouvera, tu verras, ce sera bien.

Tu es beau là, dans la lumière du soir qui monte. Nos corps inconnus, nos yeux qui se découvrent, dans la distance des lieux publics. L’interdit de la situation rend la rue belle et la ville amie. Soir de match, quoi… une bière ? En me noyant dans tes petits yeux bleus, je garde mes gants, comme témoin d’une réserve, d’une façon de ne pas me donner à toi, pas tout de suite.

tu es celui que j’aurai pu aimer. celui qui m’aurai trompé  ?

J’ai envie que l’on vive quelque chose d’unique. une sorte de truc ou dans 10 ans, dans 20 ans, tu ne me tromperas pas. Comme d’habitude. je suis à côté. Tu as bâtis 17 ans. tu ne détruiras pas ça en un revers. non.

la vie compte plus que ça.

Retour d’ailleurs… les yeux dans le cœur

Lourde. à reculons. je rentre. reviens. retourne encore. Mets la clé dans la serrure, ça hurle là, en haut, dans mes oreilles. j’ai chaud. le sac lourd. Vingt-huit plus quinze kilos, quatrième étage. sans ascenseur qu’ils disent. C’est ça. une vie sans ascenseur. porter toujours. trainer encore. aimer pourquoi.

Elle sont bien mes plantes, merci Clem.

De retour à la ville, j’ai envie de t’embrasser toi. mon chat, toi mon inconnu, toi, mon moi, mon double, criblé de lien, lié à moi. par les réseaux lointains, les messages certains… la présence toujours.

Et soudain, mon cœur balance. Un chat de perdu ? là bas au confins du Brésil, au détour d’une session nocturne, dans la nuit, le vent, la mer douce, les vagues glissantes, distantes. un adieu, fait de mots, fait d’absences, d’incompréhensions. Et pourtant c’est 5 petits ans d’une vie qu’il a balayé cette fois de sa petite patte, mon chat. Il refuse de m’appartenir. m’en fous, dans mes neurones, il vivait, courant, d’une synapse à l’autre, créant de nouveaux circuits plus vivant, plus distants, plus idéaux les uns que les autres. Toujours plus beaux.

Mon chat est loin, il m’a dit au revoir, je n’y croyais pas. Lui, n’a pas hésité. Ah bon, c’est comme ça. j’ai pleuré mon Pierre, Une nuit entière, dans les bras de Pedro, au fond d’un lourd brasillera, sous la luna llena au cœur du Ceara.

luna-llena

Mon chat est loin.

Mon chat saura quand il sera l’heure. pour l’heure, il louvoie entre ville, vols et dérives.

Et ils sont tous là, pour me rappeler que s’il ne sait pas, c’est qu’il n’a pas encore rencontré la  seule. on y croit donc tous encore ?

Mon homme est proche. il se rapproche. il me dit tout ça. Le vent, la vitesse, la tension dans les lignes, le jus de raison. Je le reconnais, je me reconnais dans lui. Ensemble nous aimons nos corps. le sien blanc, marqué par la convalescence, longue. Le mien, hâlé, qui lui rapporte des souvenirs d’ailleurs. j’aime le caresser, il aime le regarder. Des nuits durant, nous trainons.

Et le chat fait des siennes.

Un café, à St Eust. sa main dans mes cheveux, un regard. et tout va loin. trop loin. Tout bascule. Grrrr…..

Des corps qui se serrent, des mains qui se frôlent, des yeux qui ne sont pas… à l’habitude. me semble-t-il. Non, bien plus forts. Bien plus forts ?

Mon corps se partage. ma tête me fait mal, elle se déchire. Mais ne supporte pas deux. Hémisphère droit pour toi, hémisphère gauche, fastoche. pas tant que ça.

Pas si facile de choisir. L’impossible velours. Le confortable pour longtemps. Des yeux secs désormais qui ne savent plus. qui cherchent une explication à droite, à gauche. jamais donc on ne respirera, mon chat ?

Entendu, lu, vu.

Et le chef qui soule. fais-pas-ci, fais-pas-ça… Ah, si c’était pas la crise. A moins que la crise ne soit qu’une feinte géante pour ajouter au débat.

Le chat recule, diminue, faute de présence. faute de promesse, faute de croyances… Tout mon être ne veut pas ce qu’il porte, il voudrait que ce soit au félin, cette petite pousse. Tout entier, il se révolte, s’insurge.

Lundi, dur. Lundi. impossible. un jour sans fin, douleur incroyable, dans les bras de mon autre, mon double, mon moi, mon simple ami. câlin. mal. la pousse ne sera pas cette fois-là. Il était trop tôt.

Besoin de digérer le chat avant de planter des arbres. J’ai confiance cette fois, mon ami est là. La mer. le temps. rien ne presse, donne moi du temps. apprivoise moi. Emmènes moi. Dimanche, c’est toi mon roi.

Soudain tous vous me manquez.

Celui sans yeux. L’écriture d’une musique électro indifférente, d’une planche de BD israélienne, d’une autre humanitaire. L’espagnol natal, l’italien rival. Lourdes, Rome, Paris.

Quand je saurais. Je vous dirais.

Radio isla negra, chili.

En écoutant par hasard une radio du Chili, j’ai cru reconnaitre un rythme, une sonorité, des nappes graves et saturées qui m’ont bercées pendant plusieurs années alors que je tentais de vivre au pied de la butte. Trop de poudres. Trop de poudre aux yeux auront eu droit de nous.

Je te revois, livide dans ce grand et laid canapé, je revois aussi, dans l’ombre, ce filet de sang, presque sec, qui coule le long de ta tempe.
Serait-ce ton son qui coule encore sur les ondes latines ?
Et le hasard de nos vies qui les recroise ?